Двенадцатый день. Жаланаш

Дни маршрута:

12 (Жаланаш)

пройдено 80 км; перепад высот +200м, -900м; ночевка на высоте 1200м

Сегодня позволяем себе отоспаться до восьми часов и, дождавшись солнечных лучей, не спеша собраться. К девяти часам, выбравшись к дороге у фермы, начинаем подъем, когда около нас тормозит серенький 412-й. Водитель, выйдя из машины, здоровается, потом начинает задавать невнятные вопросы, вроде «вы где живете» и «что здесь делаете». Видать, наше режущее глаз сходство с афганскими контрабандистами, так растревожило бдительного селянина, что после очередного моего встречного «а вы?», он, со словами «миграционная полиция! Операция Мигрант!», разворачивает перед нами «корку» и просит показать наши документы. Чуть ли не смеясь, я достаю маршрутный листок питерской «Федерации Путешественников». Наш «проверяющий», судя по всему тоже видит комичность ситуации, быстро пробегает глазами по тексту, затем желает счастливого пути и на этом мы расстаемся.
Через час я «наслаждаюсь» очередным спуском к притоку Чарына – Шет-Мерке. Дорога больше напоминает русло реки с «растущими» из песчаного «дна» булыжниками. Семь километров в час – предельная скорость, которую я могу себе позволить своему «гибриду», горный же велосипед Дениса мелькает уже где-то впереди.
Снова набрав высоту, оказываемся на довольно ровном просторном плато, среди сенокосов и пастбищ. Справа остается старое мусульманское кладбище, а на дороге появляются первые признаки старого асфальтового покрытия. Еще пара километров непонятной смеси асфальта и грунта и перед нами прямой пятикилометровый участок дороги до поселка Жаланаш.
Первым делом решаем найти базар и закупить продуктов.
- Эй, мальчик, где здесь рынок? – кричит Денис пареньку у забора. Тот молчит.
- Салам, бала! Базар кайда? – пытаюсь спросить я.
Мальчик машет рукой вверх, вдоль центральной улицы.
Минут пятнадцать неспешно пилим вверх. Справа почтовое отделение без признаков жизни, а еще через квартал – поворот к местному рынку. Десяток лотков в закутке тридцать на сорок метров - и весь базар. Ассортимент состоит из арбузов, дынь и печенья. Пытаюсь узнать, продает ли кто молоко, но все пожимают плечами. Тут же крутится стайка пацанов, которым явно интересны наши велосипеды. Подбегают, щебечут что-то по-казахски, по обрывкам слов я понимаю, что они спрашивают, что мы ищем.
- Сут барма? – спрашиваю я. Откуда-то появляется еще один пацаненок, русской внешности.
- Вам молоко нужно? – осторожно спрашивает.
- Да, - говорю я – тебя как звать?
- Денис – говорит пацан и начинает переводить наш диалог своим ровесникам. Полиглот.
В результате маленький Денис дает мне в сопровождение одного из своих друзей – тот должен показать, где можно купить молоко. Приходим в магазин, в котором продавщица предлагает разве что концентрированное молоко в железной банке.
- А свежее молоко кто-нибудь продает – спрашиваю.
- Не, корову никто не держит. Нету молока. – говорит девушка за прилавком.
Ограничившись покупкой пары сардин в масле и нескольких пачек печенья, выходим из магазина и направляемся в кафе на противоположной стороне дороги. Пацаны все еще крутятся рядом, Дениска предлагает постеречь велосипеды.
- Денежку дадите? – заглядывает в глаза и, получив положительный ответ, переключается на перевод для других.
Огромный пустой зал кафе говорит о том, что пришли мы, по видимому, зря. Хотя нет, вот появляется женщина с кухни и предлагает нам яичницу и чай с молоком.
Позавтракав таким образом, выходим на улицу – наших «сторожей» уже не видать, а на моем рюкзаке расстегнут карман и торчит кусок пакета. Впрочем, «инвентаризация» показывает, что ничего не пропало и через пару минут мы потихоньку катим вниз.
В двадцати-двадцатипяти километрах на север виднеется невысокий сухой хребет Торайгыр, у которого, на разных берегах реки Чилик, находятся два аула – Алгабас и Жанаталап. На нашей же карте отмечена грунтовка, идущая от второго поселка к Бартогайскому водохранилищу, по которой мы и собираемся проехать.
Километром ниже Жаланаша дорога раздваивается – основная трасса уходит направо, по центру долины. Налево же, мимо старой зерносушилки – довольно гладкая грунтовка, петляющая рядом с высоковольтной ЛЭП. На одном из поворотов Дениса заносит и он картинно валится с велосипеда. Тут я думаю, что горный велосипед – это, конечно же хорошо, но переоценка его возможностей до добра не доведет.
Таким образом мы срезаем довольно ощутимый участок трассы между Жаланашем и Жанаталапом и, через час, миновав живописные скальные ворота, оказываемся у берега реки Чилик, рядом с поселком.
Попетляв минут тридцать между заборами, мы подъехали к участку асфальтовой дороги, идужей из долины Жаланнаш к Алгабасу. Автомобильный мост оказался смыт селем, что слегка расстроило – запасной вариант нитки маршрута «Жанаталап-Алгабас-Сарытау-Урочище Асы» оказывается для нас закрыт. Перейти Чилик на этом уровне не представляется возможным – даже местные жители, верхом на конях, не решаются подойти к воде.
Что ж, изучив еще немного карту, выдвинулись на север, вдоль реки. Однако, через семь километров дорога, нырнув в лиственный лес к реке, закончилась. Зато начался дождь и, растянув между кустами облепихи тент от палатки, готовим обед и думаем как быть дальше. Решаю идти вниз на разведку, она оказывается недолгой – впереди начинаются прижимы и становится совершенно ясно, что никакой дороги к Бартогаю здесь нет. Судя по всему, топографы, не без участия номерных отделов, «постарались».
Вернувшись назад, к подножию хребта, еще раз всматриваемся в заросшие травой склоны и обнаруживаем старую колею. Ехать назад, к Чарыну, чтобы обогнуть горы Торайгыр с востока, уже поздно, поэтому решаем предпринять еще одну попытку найти прямую дорогу до Бартогая – пятнадцать километров против семидесяти по трассе – все-таки мотив. Через пол-часа становится очевидно, что мы ошиблись второй раз, но конные тропки, по которым мы взбираемся наверх, толкая велосипеды перед собой, вполне пригодны и для нашего двухколесного транспорта. Тем не менее, направление тропок опять понемногу расходится с картой и, спустившись в лесок у реки, решаем остановиться на ночлег. К этому времени у Дениса начинает травить заднее колесо – виноваты облепиховые заросли на месте нашего обеда – и вариантов совсем не остается.
Тем не менее, мы оказываемся в совершенно замечательном месте, отрезанном от цивилизации со всех сторон, на берегу реки, среди посвистываний уларов и шорохов фазанов неподалеку. Ходить за водой к приходится вдвоем - пока один набирает котелком мутную жидкость, другой держит его за руку – падение в бурлящий поток, похоже не оставляет больших шансов на выживание.

>>> Дальше

[ Home | Abstract | Journey Map | Diary | Photos ]